Бушует шторм, несет на рифы,
Сознание — лодкой на волне,
Созвучие ищет, слог и рифму,
В своей невскрытой глубине.
Риск напороться дном на скалы
Исполнит новым смыслом стих.
Чтоб слух читателям ласкал он,
Чтоб думать заставлял он их.
Мне ветра вой вновь режет уши,
Порывом резким парус рвет,
Из тела выбивает душу.
Надеюсь, ветер, все же, врет.
Бушует шторм, несет на рифы,
Сознание ищет смысл и суть.
Мои стихи — моя молитва.
Вновь до утра мне не уснуть.

Не драгоценности оставлю им в наследство,
Не частный лес, угодья и дворцы.
Лишь о тоске, сжимавшей мое сердце,
Расскажут им стихов моих столбцы.
Моих стихов изящная словесность,
Мелодий нежных тонкий перепев,
Расскажет им какое было детство
И от чего так рано повзрослел.
Моей души натянутые струны
Наполнят воздух звонким серебром,
Напомнят им мою шальную юность,
Когда вопросы ставились ребром.
Немым укором в воздухе повиснув,
Легко найдут к любому сердцу путь.
И в глубине загадочности смыслов,
Поведают печаль мою и грусть.
Вновь зазвучат слогов моих аккорды,
Выстраивая мысли в ровный ряд.
Расскажут им про отрочества годы,
И без упрёка в даль смотрящий взгляд.
А дальше что? А дальше будет зрелость.
Стихи мои вновь не ударят в грязь,
Расскажут им какие песни пелись,
Как незаметно старость подкралась.
Не драгоценности оставлю им в наследство,
В нём не найти большие барыши,
А лишь стихи, что лились ровной песней,
Из глубины израненной души.

Устав от нравов и времён,
Под грузом мыслей червоточин,
Мне ночь бессонную пророчит,
Мой мозг, спокойствия лишен.
Всегда короче по прямой?
Уклад не приняв мироздания,
Кипит и буйствует сознание,
А тело требует покой.
Его поток не обуздать,
Да, иногда незнание — сила,
И чтобы там ни говорили,
Но мозгу нужно отдыхать.
Предназначение и суть,
Овец сосчитанные толпы,
Сейчас и в них не много толка,
Когда никак мне не уснуть.
Весь в напряжении как будто,
Усталый ум сосредоточен.
Бессонные умножив ночи
Тревожное наступит утро.

На каждый градус по стиху,
Их триста шестьдесят.
Они, как будто, на слуху,
Их образ помнит взгляд.
Могу стихами натюрморт,
Еще могу портрет.
Стихами брызжу из аорт,
Являя их на свет.
Стихи меня об зубы бьют,
И вяжут мне слюну.
Стихами я уже плююсь,
Боюсь, что не усну.
Но даже если и усну,
Увижу их во сне.
И нерв, натянутый в струну,
Опять звенит во мне.
Такт мерный стихотворный мой
Мне выровнит дыхание.
Построит мысли по прямой,
Облегчит мне страдания.
На каждый градус по стиху,
Их триста шестьдесят.
Они, как будто, на слуху,
Их образ помнит взгляд!

Постоянное состояние,
Усложненное расстоянием,
На прощение, сострадание
Нет ни времени, ни сил.
Постепенное продолжение,
Усложненное положением,
Нарастает напряжение,
Знал бы кто да Бог простил б.
Постоянное пополнение,
Ни оценки нет, ни мнения,
Пресекать поползновения
С каждым разом все трудней.
Бесконечное одиночество,
То плоды, то муки творчества
И сбываются пророчества
С каждом годом все точней.
Не лежит дорога скатертью,
Чуть старее картинки в паспорте,
Уступают место в транспорте.
Жизнь проходит как кино.
Состояние пограничное,
Усложненное привычками
И за скобками, кавычками,
Где-то там второе дно .

Как энергия бурной реки,
Поднимая со дна тонны ила,
На поверхность стремятся стихи,
Из глубин, что темны как могила.
Из глубин, где никто, никогда
Их не баловал большим участием.
И текут, как из щелей вода,
Из случайных рождаясь причастий.
Как разгул сумасшедший стихий,
Разрывая мне душу и тело,
На поверхность стремятся стихи,
Чёрной строчкой ложась на лист белый.
Чёрной строчкой небрежно, дрожа,
Может вспомнят когда-то об этом,
Или руганью в два этажа,
Иль аншлагом на сольных концертах…
А пока, мне опять не уснуть,
В ожидании другого рассвета,
И в попытках понять в чём же суть,
И с желанием добиться ответа.

Поэтические дебри,
Склад тепла души моей.
Идеалы, коим верил,
Ну и мысли без затей.
Размышления о главном,
От чего болит душа.
Предложения, смыслы, нравы,
С расстановкой, не спеша.
Философский заповедник,
Кто-то егерь, кто-то дичь.
Стык стихий, раздел, поребрик,
И стремление постичь.
Дум изложенных реестр,
Полки, книги, стол, штатив.
То гремит во всю оркестр,
То звучит речитатив.
Настроений, дум запасник,
Мантия, перо, парик.
То наивный первоклассник,
То видавший жизнь старик.
Поэтические дебри,
С переломом чёрт лежит.
Идеалы, коим верил,
Свет свечи во тьме дрожит.

Художник должен быть голодным,
Чтобы красиво рисовать.
И воспевать не то, что модно,
А, что достойно воспевать.
Художник должен видеть правду,
Средь мишуры и шелухи.
И задаваясь целью главной,
Не забывать и про штрихи.
Художник должен быть в нужде,
Чтоб не терять чутьё и нюх.
Извечный поиск — вот удел,
В бою что закаляет дух.
Художник должен быть богатым,
Но не деньгами, а душой.
Нужда усилит многократно
Порыв его мечты большой.
Художник должен быть покорным,
Но вдохновению, не дворцам.
Менять свой крест на столб позорный
Пристало трусам, подлецам.
Художник должен быть гоним,
Талант не может быть обласкан.
Талант — лишениям сродни,
Чем жестче жизнь, тем ярче краски.
Художник должен быть раздетым,
Ему идёт краса нагая.
В кострах за правду не сгорая
Великих не создашь сюжетов.
От предрассудков и страстей
Художник должен быть свободным.
И чтоб не зависеть от властей,
Художник должен быть голодным.