«Поэт в России — больше, чем поэт!»-
Надеюсь, что не только лишь в России.
Читателям несёт творений свет,
Как свет души своей, неугасимый.
И сколько б ни было под небом лет отпущено,
Им счет ведут исправно небеса.
Поэзия — приют мой и отдушина,
И верю я во всё, что написал.
Дорог тернистых слишком много пройдено,
Не все дороги нас приводят в храм.
Своим пером, как мог, служил я Родине,
К её взывая душам и умам!
И сколько б ни было под небом лет отпущено,
Так краток у поэтов жизни путь,
Не сожалел я о «возможностях» упущенных,
И не желал со своего пути свернуть!
Своими творениями не был известен,
Никто его толком не знал.
И пел он как жил, да и жил он как в песне,
И многое в жизни видал.
В потоке людей он бродил неприметный
И будни свои коротал.
С холстами и кистью, художник с мольбертом
В толпе человека искал.
Бродил он по свету, из города в город,
Стоптал пару сотен сапог,
И в зной беспощадный, в лютующий холод.
Найти человека не мог.
И как оказалось, в толпе многоликой
Найти человека непросто.
А он был художник, он не был великим,
Ответы искал на вопросы.
Своими творениями не был известен,
Творил он как мог, от души.
И пел он как жил, да и жил он как в песне,
Но песни не все хороши!
Художника обидеть может каждый,
Другое дело, если самому.
Но на словах — любой герой отважный,
Любые горы — по плечу ему.
В душе, конечно, тоже созидатель,
И знает, что и как, и почему.
Но в череде депрессий и апатий
Глотает черной зависти слюну.
«Здесь все не так, не так, как нужно было,
Не тот фасон, да и цвета не те»,-
И чахнет он в убогости постылой,
Блуждая в постоянной темноте.
Везде и всех, всегда он критикует,
И почитает только свой устав.
Чужие промахи он радостно смакует,
К своим успехам их спокойно приравняв.
В своём глазу бревна он не заметит,
В чужих легко соринкам счет ведёт.
Хотя он в победители и метит.
На этот раз уловка не пройдёт.
И не дойти его хромой кобыле,
До финиша, не пересечь черты.
Другим чтоб впредь всегда повадно было.
Таких разпознаём за три версты.
Художника обидеть может каждый,
Лишь тем дано художниками быть,
Кого в потоке дел простых и важных,
Не заедают хлопоты и быт!
В поэты больше не гожусь-
Я сжег стихи, теперь мне легче,
И мыслей высказанных грусть
Мне душу больше не калечит!
Уже не коротаю ночь
В извечных поисках наречий.
Я ночью стал до сна охочь,
Я сжег стихи- теперь мне легче!
Кружилась жизни карусель,
Мелькали лица.
Шел по дороге менестрель,
Он не был принцем.
Крутилось жизни колесо,
Мелькали страны,
Он по дорогам шел босой,
На сердце раны.
И ни кола, и ни двора,
Добра не нажил.
А тем, чем в жизни был богат-
Делился с каждым.
Шла дней унылых череда,
Летели годы,
Сменялись страны, города,
Цари, народы.
Крутилось жизни колесо,
И в этой спешке,
Все незаметно пронеслось –
Судьбы насмешка!
Кружилась жизни карусель,
В пыли дорожной
Исчез бродяга менестрель
Хотя возможно…..
Пословица двусмысленна порой,
В ней подоплека нравственная скрыта:
Придворных выбирает сам король,
Но короля играет все же свита!
В творениях бесценный опыт лет,
Они являют мудрости обитель,
Читателем своим живет поэт,
Художника оценивает зритель.
Парик, колпак, скрывает чувства грим,
И боль его, почти что, незаметна,
Для публики играет пантомим,
Искусству отдаваясь беззаветно!
В глазах смотрящего лишь только красота,
И путь осилит по нему идущий.
Как часто нам мешает суета
Услышать глас, в пустыне вопиющий!
Небольшой лишь кусочек поверхности
Неисписанных мною листов.
Я уже ощущаю ответственность
Мной еще недоказанных слов.
И пытаюсь я тщательно вымереть
Ведь не зря мы бумагу мараем.
Каждый слог – будто новая исповедь,
И скольжу я по самому краю!
Прозвучит ли во всеуслышанье,
Или шепотом где-то мелькнет.
Но стихами мне проводы пышные
Благодарный устроит народ!
Fəlsəfi xarakterli gözəl şerdir
Все актуально, самое главное философски высказано!
Şeir bu mövzuda yazılmış bütün şeirlər kimi bugün də olduqca aktualdır. Məzmunca fəlsəfi xarakterlidir. Dostluqda sadiqlik prinsipi əsas ideya kimi…
Çox mənalı şerdir
Супер приятно быть частью и поводом такого стихотворения)