Впечатления в стихах, привезенные из разных городов и стран
Чины забыты и регалии,
Сижу в салоне, как и все.
Закат у сонной Португалии,
Мелькает в лесополосе!
Домов раскинулась когорта,
Отгородивши океан,
А за окном огнями Porto,
Сверкает сквозь реки туман.
Я знаю, будет все как надо,
И всё пройдёт, как некий сон,
И грусть, навеянная Fado,
И старый, добрый Лиссабон!
Нам всем бывает грустно иногда-
То дном на мель, то в море от причала!
Мы лихорадочно меняем города,
Пытаясь там все вновь начать сначала!
Нам хочется порой все изменить,
И к цели вновь, иной уже дорогой,
И в жизни этой не кем есть мы быть,
Латаем дыры на подтопленной пироге!
Нам всем бывает грустно иногда-
Уходит друг, или на сердце пусто.
Унылых дней минует все же череда,
И боль, какой бы ни была, отпустит!
Чужого города огни,
Горят, как будто, между прочим.
Унылые приходят дни,
Бессонные сменяя ночи!
Смотрю я с грустью на луну,
Пытаясь взгляд твой в ней заметить!
И вновь мне ночью не уснуть,
Мне без тебя ничто не светит!
Чужого города огни
Горят так ярко, но не греют.
В толпе безликой мы одни,
Осколков счастья нам не склеить!
Актау, пальмы, сонный пляж,
Отель, с видом на море.
Меня твой голос вводит в раж,
О, что это за горе!
С тобою морем разделен,
Часы и километры,
Сердца стучат как в унисон,
Волну гоняют ветры!
Слегка хмельна бредешь одна
По берегу босая,
И за волной бежит волна,
Ступни твои лаская!
Актау, ночь, морской песок,
И бриз, едва заметный.
Я в трубке слушаю гудок,
И жду твоего ответа!
На севере Флоренции,
Под Солнца теплые лучи,
Погоды преференции,
Былая слава Медичи,
Я пью тосканское вино
В столице возрождения.
Открыто в мастерской окно,
Как приглашение гения,
В которой много лед назад,
С какой уже попытки,
Да-Винчи, тот, что Леонард,
Работал над улыбкой.
Особенный какой то взгляд
Джоконды Леонардовой,
Уже который год подряд,
Не может быть разгаданным.
К закату Солнца теплый диск,
Как апельсин оранжевый,
Над древним городом повис,
Работы Микеланжело!
Как будто бы пронизан весь
Изящным духом зодчества,
Слывет о нем по миру весть,
Как о столице творчества!
Ночные улочки Баку,
Желанной отдают прохладой.
Когда уснуть я не могу,
Принять меня бывают рады.
Ночные улочки Баку —
Бессонница, жара, тревога!
И я опять по ним бегу,
И принимает боль дорога.
Ночные улочки Баку
Мелькают в тусклом свете фар.
Я, как всегда, у них в долгу.
Ступнями пью я их нектар.
И сил уж нет совсем почти.
Еще чуть-чуть, совсем немного-
Лишь к дому может привести
Родного города дорога!
Пражские улочки шарма полны
Воздух — что слезы младенца.
И от красот их седой старины
Страннику некуда деться.
Карлу Четвертому явственный сон
Ночь уж которую снится-
Город над речкой построенный он
Должен назначить столицей
В лунном сиянии каменный мост
Через Влтаву шагает,
Он в воплощении прекрасен и прост,
Бликами статуй играет.
Улочки узкие, домики в ряд-
Меньше головки булавки.
Стены хранят первозданный наряд,
Что помнят творения Кафки!
Старое место — уж семь сотен лет
В городе башня с часами
Напоминает нам Ветхий Завет
И заповеди, что на скрижалях!
красиво
Понравилось! Как раз это прекрасное чувство умиротворенности и гармонии от «обычного тихого счастья» и проскальзывает сквозь строки, т.е. удачный танец…
Правильно сказано. Браво!
Классно! Здорово сказано!
Мне очень понравилось это ваше стихотворение, очень глубокая мысль и чистое выражение души. Спасибо.