Ты перечеркнутая строчка,
Оторван лист календаря,
И в отношении порочном
Ты год, потраченный зазря.
Твоя сплошная местечковость
Сидит, как будто бы, в крови.
Куда твоя смотрела совесть,
Когда клялась ты мне в любви?
Куда твои смотрели глазки,
Когда в отелях дорогих
Ты мне рассказывала сказки,
О том, что не было других?
О чем ты думала при встрече,
Ныряя в омут с головой,
Когда твои сверкали плечи
В вуали этой голубой?
Не сомневалась ли тогда ты,
Когда, хмелея от вина,
Со мной рассчитывала даты,
У приоткрытого окна?
И жизнь твоя — сплошная проза,
И празднику в ней места нет,
Уже твои не светят звёзды
И как давно сказал поэт:
«Теперь расплачиваться поздно».
Сама ты к этой цели шла
И в книге скучной, несерьезной
Закрытая ты мной глава.
И перевернута страница,
И пречеркнутый ты лист.
И к черту эти заграницы
С тобой мне вместе не сдались.

Не видно света из за туч,
Земля насквозь промокла.
Исчез последний солнца луч,
Дождь плетью бьет по окнам.
Вовсю деревья ветры гнут,
Пытаясь вырвать с корнем.
И воздух режет веток кнут,
Ушам от свиста больно.
Угрюмым фоном капель дробь,
Наполнен влагой воздух.
По телу дрожь да оторопь,
По крыше хлещут розги.
Стеной стоит воды поток,
В котором нет прогалин.
И мир до ниточки промок,
Нагайкой струй стегаем.

В ожидании звёздного часа,
Под покровом всегда да в тени,
Понимая, что всё не напрасно,
Что вот-вот засверкают огни.
В предвкушении начала атаки,
Мой до блеска начищенный ствол,
Надоевшие стены барака,
И мольба, чтоб в бою не подвёл.
Изнурительные тренировки,
В сотый раз уложу парашют.
Ставка только на силу и ловкость,
Что они меня не подведут.
Волдыри пузырями по коже,
В голове только мысль одна,-
В нужный час мне всё это поможет,
Все затраты покроет сполна,
В ожидании звёздного часа,
Очень медленно время идёт.
Понимаю, что всё не напрасно,
Что вот-вот мой наступит черёд.

Ко мне идут дурные новости,
Все с неожиданных сторон.
И отдаются дрожью в голосе,
Переходя в протяжный стон,
Вокруг сгущая тучи черные,
Печальный выстроив сюжет.
Каемка блюдца золоченая,
Чуть отраженный в блюдце свет.
Кладут обильно краски серые
На моей жизни полотно.
Как будто бы меня преследуют,
Как будто все предрешено.
Звучат мелодии минорные,
И плачет духовая медь,
Мечты становятся историей
И многого уж не успеть.
Ко мне идут дурные новости,
Все с неожиданных сторон.
И отдаются дрожью в голосе,
Переходя в протяжный стон.