Человек — царь природы,
И звучит это гордо,
И творения венец,
И творению конец.
Человек это страсть,
И желание украсть,
И присвоить чужое,
И намерение злое.
Человек это войны,
Истребление и бойни,
Преступление границ,
Смена масок и лиц.
Человек это ложь,
И за пaзухой нож,
Лицемерие и хамство,
И вершинa упрямства.
Человек это злоба,
И гнилая утроба.
В ней коварные планы,
И силки да капканы,
Да удавка и ствол.
Непотизм, кумовство.
Всё от жизни лишь брать,
Да умение врать.
Человек это страх,
Ближних кровь на руках,
По колено в крови,
Клятвы в вечной любви.
Человек это тело,
Что болит то и дело.
В клетке тела душа,
Бьется в клетке дрожа.
Человек это мясо,
Толстокожая масса.
Масса всяких причин,
Чтоб за деньги и чин
Перед сильным прогнуться,
В этом страшная суть вся.
И над слабым глумясь,
Человек это грязь.
Человек — царь природы,
И звучит это гордо.
Он в лицо ей плевок,
Сторонитесь его!
ENTIRE WORLD IS MY IMAGINATION AND FRAGILE AS A PIECE OF GLASS
Разделы
Архив
Рубрика: Посвящения
Стихи-посвящения
Темно и сыро в глубине,
Совсем невидно солнца.
Отнюдь не по своей вине
На самом дне колодцa.
Странны превратности судьбы
И не исповедимы.
Родными братьями в рабы
Был продан за сантимы.
Слепой старик дурную весть
Смог за версту почуять.
Не в силах он ни пить, ни есть,
Скорбит и негодует.
Велел сынам он отыскaть
Их младшенького брата.
Решив покуда не впускать
Их в дом родной обратно.
Слезами горю не помочь
И путь совсем не близкий.
Идти теперь и день, и ночь
Им до земли Египетской.
Где после сотни мук и кaр,
Сказать не хватит слов,
Себе известность он сыскал
Как толкователь снов.
Идёт, чтоб получить совет
К нему сам повелитель.
Мудрей его в Египте нет,
Страны распорядитель.
Темно и сыро в глубине,
Но продолжал бороться.
Хотя, не по своей вине
На самом дне колодцa.
Тонка невидимая нить,
Замешкал чуть — порвётся!
Сумел любовь он сохранить
В душе, что ярче солнца!
Обобществление надежд
Для тех, кто был лишен их,
Как представление для невежд,
В делах неискушенных
Рассчитанный на всех подход,
В сердца, умы и уши,
Исправно грязь потоком льет,
И ложью травит души.
Для обобщения пример,
Отдельно взятый случай.
Kaк отражение жестких мер,
Для их же доли лучшей.
И для исхода важных дел,
Не грех приврать немного.
Кому общественный удел,
Кому своя дорога.
Обобществление надежд,
И взгляд пустой зашорен,
Как сумашествие невежд,
И так умалишенных.
Профессор слишком долго мучился,
Последний выпуская том,
Но знал, что у него получится,
Что помнят граждане о нём.
При свете ламп ночами корчился,
Достали боли в пояснице,
Он знал, мучения скоро кончатся,
Само собой всё прояснится.
Все, образумясь, урезонится,
И встанет на свои места,
За ночи долгие бессонницы,
Наградою учебник стал.
Профессор слишком долго мучился,
Пытаясь истину понять.
Народ, мечтающий о будущем,
Историю обязан знать!
Все возвращаются домой,
Опережая злые вести,
Кто раненный, а кто больной,
Кто, просто, грузом номер двести!
На протяжении многих лет ,
Кто сделал выбор сам — не плачет.
У них таких и мыслей нет,
Что всё могло бы быть иначе.
Не ради почестей и денег,
Идут на смерть не славы ради,
Они сражались за идею,
И смерть в бою принять им в радость.
Им выпала большая честь,
На страже рубежей стоять.
Профессий в мире много есть,
Но эту б выбрали опять.
Все возвращаются домой,
Опережая злые вести,
Кто раненный, а кто больной,
А кто пропавшие без вести…
В моих осталась детских снах,
Такой спокойной, безмятежной.
Когда, в коротеньких штанах,
Бродил по улицам надежды,
Когда, на улицах любви,
В рубахе, купленной на вырост,
Желанным был и был своим,
С тех пор так много изменилось,
С тех пор, когда в её домах,
Дверей не запирали на ночь,
Соседи дома, мы в гостях,
О горе забывали напрочь.
Ушло то время безвозвратно,
Не отыскать к нему дорогу,
Дух чужеродный и развратный,
Её заполнил понемногу.
В моих осталась детских снах,
Моя любимая столица,
И просыпаюсь я в слезах,
Когда она мне ночью снится!
Своими творениями не был известен,
Никто его толком не знал.
И пел он как жил, да и жил он как в песне,
И многое в жизни видал.
В потоке людей он бродил неприметный
И будни свои коротал.
С холстами и кистью, художник с мольбертом
В толпе человека искал.
Бродил он по свету, из города в город,
Стоптал пару сотен сапог,
И в зной беспощадный, в лютующий холод.
Найти человека не мог.
И как оказалось, в толпе многоликой
Найти человека непросто.
А он был художник, он не был великим,
Ответы искал на вопросы.
Своими творениями не был известен,
Творил он как мог, от души.
И пел он как жил, да и жил он как в песне,
Но песни не все хороши!
Мне понравилось! Что есть, то и есть. Супер!
В этом есть доля грустной правды
Красиво. Поэтично. Печально. Напоминание - все тленно , все смертны) Дает ли это ощущение неизбежности, принятия и успокоения или глубокую…
Очень хорошо, но немного грустно
Потрясающи !!